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Reconozco que mi talento (si lo hubo) ha mermado considerablemente con los años, las drogas y los malos hábitos y, cómo no, la pereza intelectual. De despertar ligero y levantar tempranero, me pongo ante la pantalla con mirada de lelo, aturdido por las palabras que se mezclan y chocan y gritan por salir y se quedan aletargadas en el silencio; escucho música y padezco y me angustio... contemplo una sucia pareja de palomas criando en el hueco de una pared frente a mi ventana, se acurrucan y carantoñean, arrullan y zurullean y me perciben y olvidan. Y vuelan.
Hoy, siendo san Fermín (también Apolonio, Ercamberto, Idilio u Odón) me ha dado por correr delante de los toros y tirar cabras de los campanarios. Suena María Callas y su La mamma morta, y no lloro de milagro y de milagro me estremezco. La voz hembra obra en mí la metamorfosis... de idiota sin alas paso a ser libélula devorada por un sapo ventrudo que me escupe desalado y ansioso idiota sin alas de nuevo, renovado (cascada de adjetivos... recurso de escritorzuelo). Retorno eterno de lo idéntico sin serlo (ni eterno ni idéntico, sólo retorno. Nietzsche se equivocaba muy bien y con una prosa muy poco germánica).
Tras el zafarrancho, se respira un aire menos errático que de costumbre, también más fresco y órfico. El hogar tiende a crear indentidades espurias, sombras bastardas que se achinescan en los rincones opacos donde habitan la nostalgia y el pudor. Vago entre ellas, pues soy una de ellas, sin luz ni proyecto... como esta parrafada enfática y misteriosa. No intenten descifrarla. Es malo para casi todo, salvo para el sexo imprevisto y de tracas. ¡Qué trayecto, madre mía y qué tormento transitarlo! Por fortuna, no hay ira ni rencor, sólo hastío, derramado sobre los ojos y las manos.
Hoy, siendo san Fermín (también Apolonio, Ercamberto, Idilio u Odón) me ha dado por correr delante de los toros y tirar cabras de los campanarios. Suena María Callas y su La mamma morta, y no lloro de milagro y de milagro me estremezco. La voz hembra obra en mí la metamorfosis... de idiota sin alas paso a ser libélula devorada por un sapo ventrudo que me escupe desalado y ansioso idiota sin alas de nuevo, renovado (cascada de adjetivos... recurso de escritorzuelo). Retorno eterno de lo idéntico sin serlo (ni eterno ni idéntico, sólo retorno. Nietzsche se equivocaba muy bien y con una prosa muy poco germánica).
Tras el zafarrancho, se respira un aire menos errático que de costumbre, también más fresco y órfico. El hogar tiende a crear indentidades espurias, sombras bastardas que se achinescan en los rincones opacos donde habitan la nostalgia y el pudor. Vago entre ellas, pues soy una de ellas, sin luz ni proyecto... como esta parrafada enfática y misteriosa. No intenten descifrarla. Es malo para casi todo, salvo para el sexo imprevisto y de tracas. ¡Qué trayecto, madre mía y qué tormento transitarlo! Por fortuna, no hay ira ni rencor, sólo hastío, derramado sobre los ojos y las manos.
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ResponderEliminarDe la sangre derramada por el sudor de los reproches propios y ajenos pasan las vidas, la propia y las ajenas. Reproches huecos, sin sentido, vanos, ceranos, lejanos, y el deseo de la no existencia de 'tales', el deseo del día ansiado de dejar de malgastar sangre; el día de confiar, de sentir y guardar... de vivir y de amar.
ResponderEliminarSi Pongame cuarto y mitad de chopped, un poquito de cabrito pa los niños sabe uste, ¿ a cómo esta el kilo Don Oiga????
ResponderEliminarLas palomas a la cazuela y el escritor a puto infierno, ¡hoy me siento feliz y positivo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ResponderEliminarEl talento no merma nunca si uno se levanta temprano. En todo, hasta en la mirada de lelo, hay creatividad, aunque aparentemente -sólo aparentemente- se solape con un cierto aturdimiento. Por cierto, Nietzsche (esta vez lo escribió bien) se equivocó muchas más veces, como cuando sin ira y sin rencor se camina un recorrido inverso. A la verdad, palabras; a la mentira, huída.
ResponderEliminarUn lector que le sigue.
El silencio languidece como las orquideas en agosto. Las maderas que recorren la línea del ferrocarril ya no sirven ni como materia ni premio para un escultor vocacional y pobre. Nos ha matado el afán de dominio y el ideal de posesión: son el naufragio de la creatividad, la única que nos alienta a seguir viviendo, no teniendo, sino creciendo juntos.
ResponderEliminarEsciba mais, bom hombre. Eu sigolo desde moito tiempo atrás. Dispulpeme mi mal castellan. Eu tmbien estoy perdido en no laberinto da saudade e da la inexistncia dos tomentos.Constancia, amigou meo.
ResponderEliminarObrigado por todo lo que lei de vos.
Las libélulas y las tarántulas se enroscan en mi pelo raido, asi tapándome el cartón que me ven los niños, esos que me escupen y me apedrean, y a mi me avergüenzan, deseos de marchar no me faltan al oir de todos su desprecio...ya os dejo mi señor que el culo me arde.
ResponderEliminarAntonio Scroto Pávulo.
Mechas le pedí al peluquero que me pusiera en la pelambrera cercana al pezón; no entendí tremendo berrinche cargado de improperios barriobajeros,groseros como sonajero de un neardenthal; ni me dió tiempo a ponerme el sombrero pues corriendo de aquel rancio escenario marché. Si yo sigo pidiendo que me pongan mechas alrededor de mis pechos maricas,tu debes seguir escribiendo al diablo Sihacefalta (así se llama el muy cabrón).
ResponderEliminarAntonio Scroto Pávulo.
este comentario es para hacer bulto....
ResponderEliminarque hay de mi libro cuando se va a publicar???
ResponderEliminarasquerosos editores frustrados escritores que vagais por el inframundo de las letras y todo lo cambiais a letrinas de un cuartel franquista.
anonimo
Oiga para estación de Aluche????
ResponderEliminarAlguien debería seguir escribiendo, y con ello sobreviviendo, pasmado ante la mediocriad que no embarga, harto de tanta mentira y, al mismo tiempo, elogiando lo bueno de la vida y que la muerte no está mal(ES UNA SALIDA). És el eco nostálgco por algo uqe fallecidó un 7 de julio y no debe quedar así.Te lo dice tu amigo Rafa, que no quiere vivir más de cualquier manera.
ResponderEliminarcuriosamente creo que todoas aquellos que les gusta crear se han sentido, asi, asi el arte, sea de escritura, de pintura, o de musica, parace tormentoso, y algunas creaciones muy oscuras, pero siempre dependera de lo que crees de la vida, asi mismo saldra tu arte
ResponderEliminarTu incitabas, participabas y con todos los errores que cometí, yo acabe tan tocada como tu y además con una ruina económica. No fueron años para atesorar pero porqué no cuentas también los momentos buenos; porqué no cuentas que cuando le confesé a mi familia la verdad huiste. Nadie es tan bueno ni tan malo. Te falta honestidad y decencia.
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